No son las ganas las que me impulsan a escribir, no tengo nada que decir. No hay ningún sentimiento profundo que leer entre líneas, a estas alturas todos los que estamos en la mesa hemos enseñado nuestras cartas y está claro que mi mano no hará saltar la banca esta noche.
No ha hecho falta que ningún Pepito Grillo me lo dijese esta vez, yo ya lo sabía.
No es posible pasar más de 24 horas sin una preocupación angustiosa, todo quedó como el fundido a negro en la escena del precipicio de una serie regulera.
No me busques porque ni siquiera a mi me vas a encontrar.
No te busco porque hasta eso ha perdido su gracia.
No es posible sacar una mueca cuando la vida se pone seria.
No escondo que me pone ser el malo de la película, disfrutar del sufrimiento provocado y morir al final de la película cuando aun no he terminado mi maléfica carcajada.
No disimulo la verdad aunque no la vea nadie.
No acepto tu consejo, asiento falsamente para alimentar tu estúpido ego.
No tengo doble cara, domino el noble arte de la hipocresía.
No te gusto porque desearías ser como yo.
No me importo, no me importas, no me importa, no me importamos, no me importáis y por supuesto no me importan.
No creerás haber llegado tarde, morirás creyendo que no has llegado.
No, ahora...yo.

Y tampoco...

Estupidez sindical, ¡¡¡¡huelga familiar!!!!

¿Creias haber escuchado todo en política?
Pues no, puede que los partidos políticos ya no puedan superarse (ni de coña) pero para eso están los sindicatos.
Dice el señor Pastrana, líder de UGT en Andalucía, que el 29S los abuelos no deben cuidar a sus nietos, deben hacer huelga jajaja, permitidme la carcajada.
¿Por qué quieren los sindicatuchos que los abuelos hagan huelga? Será para que defiendan sus derechos como trabajadores jubilados o quizá sea para presionar a sus hijos y que se vean obligados a no acudir a su puesto de trabajo...¡que cucos!
Es entendible que este tipo de organizaciones, trasnochadas, sin capacidad operativa y sin ningún poder de convocatoria, tengan que recurrir a estratagemas de esta índole. Cuando ya no eres defensor de nadie, cuando te pliegas a todo lo que el empresario pide, cuando aceptas subvenciones gubernamentales (16 mill.€) a cambio de una reforma laboral inquisitorial, cuando planteas una huelga para después de las vacaciones, cuando los cursos que das a los desempleados son del tipo "Aprende a cortar jamón"(esto es verídico) y cuando nadie cree ni confía en ti, debes dedicarte a intentar superar los límites de la estupidez humana.
Pues bien señores de UGT, lo han logrado, la estupidez humana ya puede llegar más allá. Que los abuelos dejen de cuidar a sus nietos, los hijos de sus hijos, su sangre, quizá lo que más quieren en sus vidas...es una idea que solamente ha podido salir de una inteligencia con coeficiente 0.

Sindicatos de España, no representáis a nadie, no defendéis los derechos de nadie, no conseguís mejoras para nadie, en definitiva, no sois nadie. Cuanto antes os deis cuenta y nos demos cuenta los demás, mejor. Vuestra única pretensión es seguir chupándole la sangre a los trabajadores, vivir a su costa aun siendo una pandilla de vagos con más pinta de borrachos de taberna con olor a vino añejo que de políticos al más alto nivel con capacidad de negociación colectiva.

Para seguir vuestra supina estupidez, creo que deberíais hacer las cosas bien del todo. ¿Por qué no pedimos huelga de cuñados, de primos, de suegras y de sobrinos?

Increíble. Y a estas alturas nadie de UGT se ha desmarcado de esas declaraciones...

Otra gota que colma el vaso

Escribo esto mientras escucho los balbuceos y las contradicciones del Ministro de Política Territorial y Vicepresidente 3º del Gobierno, Manuel Chaves, gran cacique y terrateniente andaluz que se desespera por intentar justificar la supina estupidez de su jefe. Dicho jefe, ayer decidió volver a tomar por imbéciles no sólo a los españoles, sino a toda Europa. Se presenta en Oslo y le suelta a todo el mundo que el mercado de trabajo español será el laboratorio de pruebas de Europa y que un parado que hace cursos de formación del INEM, "trabaja" para el país (Pues que trabaje para el país tu puta madre, y déjame trabajar para mi o para alguna empresa privada).
No le basta con no saber de economía, sino que se lanza con el tema laboral y nos hunde, nos hace quedar como catetos y hasta los analistas políticos más cercanos a su "nueva izquierda" le dan palos hoy hasta dejarlo KO. Qué pena...

Volviendo al señor Chaves o cacique del PER, como queráis, lleva media hora sin empezar una frase sin tartamudear, hasta los acólitos plumillas que se sientan en la mesa junto a él tienen que levantar el tono de voz y pedirle por favor que no trate de justificar la falta de calado político y de rumbo que acucia al de la ceja.
A la pregunta de un insigne sociólogo, con los números en la mano, sobre la manipulación de datos del paro y la falsedad de cifras de sus colegas de Consejo de Ministros se queda callado, no sabe qué decir y se ampara en una utópica recuperación a final de año (la anunció ayer ZP) que según le replican desde la misma mesa voces próximas al puño y la rosa, algún otro ministro antesdeayer no fue tan halagüeño y hablaba de 3 ó 4 años para la recuperación. Ni entre ellos se aclaran...

Así estamos a día de hoy: el presidente abre su bocaza sin saber, los actores secundarios no saben cómo defender lo indefendible y para colmo se contradicen con las cifras. Sois despreciables pero sobre todo sois inútiles, incapaces e inoperantes.

Todo está escrito

La mejor manera de retomar algo es hacerlo despacito, yo para no estresarme mucho escribiendo voy a hacerlo con lo que ya está escrito.

Bienvenidos a este post que repasa lo que hemos vivido y que sin filosofía barata seguirá hablando de mi dulce introducción al caos en cuanto a relaciones personales y sociales se refiere.

Los últimos meses han sido maneras de vivir en blanco y negro, como una marea que va y viene y me ha permitido salir de mi estado de stand by, escribir de la chica de ayer y de la princesa de hoy.
Siempre quise reflejar lo que hemos vivido, lo que pienso cada dos minutos, que varía según el momento y que va desde el roce de tu cuerpo hasta estar quemando todos tus recuerdos.

Amplio abanico con el que preguntarse a qué saben los besos que no se dan desde que nos estamos dejando, salir, beber por la vereda de la puerta de atrás y dejar de ser el perro verde para ser un soldadito marinero sin suerte.

Sí, prefiero la melancolía para pensar bajo el sol de invierno que me equivocaría otra vez si tú te vas antes de que cuente diez e irremediablemente acabaría cerca de las vías, fumando un cigarrito abrazado a la tristeza, pidiendo pastillas para no soñar y con el corazón oxidado. Así estoy yo sin ti.

Así pues, niña dime tú que al cantar puedes curar este corazón de mimbre que sólo necesita respirar y no pensar que nos sobran los motivos para saber que aquí todo tiene su fin.

Para la próxima prometo echarle imaginación.

Balance productivo de un domingo de resaca

El hombre es realmente un ser productivo, nos decía Karl Marx hablándonos de alienación económica, pero en el día de hoy (ya es ayer) yo no he conseguido transformar mi realidad ni por supuesto transformarme a mi mismo. Si nos olvidamos de la alienación económica y reducimos el ser productivo a eso, producir o lo que es lo mismo, hacer algo de provecho, sacar un rédito emocional o afectivo (evidentemente no laboral...) del día de hoy, esta empresa se puede ir perfectamente a la mierda, perdón, a la quiebra.

Tras dos días de un intenso amancebamiento a base de viandas de la tierra y ricos caldos de importación, no hemos logrado nada más satisfactorio que unos pocos dolores y una excesiva (como diría Coronado) regularidad del tránsito intestinal.
Por si esto fuera poco, la verdad de mi re-invención en alguien uraño, seco, solitario, parco, aburrido, ex-sociable, criticón, soso y en ocasiones incorrecto y maleducado me ha dado en toda la boca y me he visto como parte activa de una soledad ajena, inexistente salvo en su mente pero que claramente he contribuído a alimentar puesto que yo propuse el juego sin haberme leído antes las reglas. Con lo cual, la producción del día entra en números rojos.
Si seguimos sumando, nos encontramos con que mi decisión sobre donde debo parasitar esa semana se toma más por alguna de mis múltiples y seguramente ficticias (y no reconocidas) necesidades afectivas que por alguna de mis escasas opciones de pensar fría y racionalmente. La suma sigue siendo productivamente negativa.

El intento de remontar a costa de rebuscar en mi ya casi olvidada decisión de ser sociópata se convierte en otro gran batacazo. El definitivo, el que me impulsa a ponerme a escribir esta ristra de sandeces que no tienen por donde cogerse pero que a veces liberan y te permiten seguir siendo igual de torpe pero más aliviado. Me consuela saber que tengo los mismos lectores, o menos, que la hoja parroquial en una casa de putas y que por tanto, los juicios sobre esta tontería de la productividad personal que se me ha venido a la cabeza leyendo a Marx, serán pocos y seguramente realizados desde el cariño mal entendido de los que me conocen, desde la indiferencia más absoluta de quien me conoce más o desde el entendible odio cibernético y literario de quienes no tienen el terrible disgusto de conocerme e incluso de quien teniéndolo prefiere convertirme en el malo malísimo de sus desequilibrios a olvidarme y seguir con su infelicidad eterna.

Buscaremos cambiar el balance de resultados aun siendo bastante peor con los números que con las letras, que leyendo esto se puede comprobar que es difícil.

PD: joder que mierda acabo de escribir...lógicamente el título lo voy a poner ahora.

Contraposición

¡Qué sencillo ves todo desde tu atalaya de niña de 6 años!...

Algo parecido le decía Maxi a su hija en un momento de sus vidas. Vale, está claro que aquí no existe Maxi ni la niña de 6 años, pero la atalaya de la despreocupación, del ojos que no ven corazón que no siente es demasiado heavy para un terminator de mantequilla.

Está claro que disfrazamos el "es lo mejor para mi" con simplemente "es lo mejor para nosotros". Somos cobardes por naturaleza (todos), pero sólo algunas personas tienen la capacidad de sustituir la primera persona del singular por un plural mayestático (o majestático) en el que ocultar sus miedos, sus traiciones a sí mismo/a. Ese nosotros no deja de ser un mi por muchas vueltas que le des. Imponer nunca tuvo buena recompensa, menos cuando a quien le impones ha demostrado de sobra tener un carácter más difícil que el de Zipi y Zape con aquello de "prohibido hacer...". Si prohíbes, cohartas o impones, más ansia tendrá esa persona en acercarse a su propósito.
Todo lo que tu silencio impuesto me obliga ( o nos obliga en plural mayestático) acaba retumbando en el pobre silencio de las cabezas solitarias.
Y entonces llega una noche, y le das vueltas, y no lo quieres hacer pero lo haces...y vuelta a empezar.

Jugar a niñatos no se me da bien, incumplir la palabra dada tampoco.
Ojalá todos podamos decir lo mismo algún día.
De todas formas, la culpa siempre será de aquel que pide agua porque tiene sed.

Soneto clásico de un drama contemporáneo

Cuéntale en qué piensas cuando callas
háblale de quién te quita el sueño
grítale, corazón, quién es tu dueño
que no vives la vida, que la ensayas.

Dile quién te abraza si estás triste
que sus brazos son sólo un instrumento.
Explícale que no hay ni un momento
que olvidemos lo que dí y me diste.

Que el sueño de una noche de verano
comienza en una mesa entre castaños
caminando dos sombras de la mano.

Que esta obra curará nuestros daños
no diremos más te quieros en vano
que el ensayo dura ya muchos años.